Calogero - Le portrait
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Il mélange au fond de sa tasse.Du miel.Il regarde par le vasistas.Le ciel.A chaque fois que passe un avion.Il se dit que c’est peut-être elle.Qui passe au-dessus de sa maison.On lui a dit qu'elle était au ciel.Il rêve couché sur un parquet.Dans les bras de sa mère.Dessinée à la craie.Tous les soirs en secret.Ce dessin il le fait.Trait pour trait.À partir d’un portrait.Il rêve couché sur un parquet.Dans les bras de sa mère.Dessinée à la craie.Tous les soirs en secret.Ce dessin il le fait.Trait pour trait.À partir d’un portrait.Perdu au fond de sa classe.Il s’emmêle.Il se débat avec le coriace.Pluriel.Puis il explique à sa maîtresse.Pourquoi "parent" ne prend pas d'"s".Des câlins il en voudrait tellement.Ne serait-ce qu'un par an.Il rêve couché sur un parquet.Dans les bras de sa mère.Dessinée à la craie.Tous les soirs en secret.Ce dessin il le fait.Trait pour trait.À partir d’un portrait.Il rêve couché sur un parquet.Dans les bras de sa mère.Dessinée à la craie.Tous les soirs en secret.Ce dessin il le fait.Trait pour trait.À partir d’un portrait.Il rêve couché sur un parquet.Dans les bras de sa mère.Dessinée à la craie.Tous les soirs en secret.Ce dessin il le fait.Trait pour trait.À partir d’un portrait.Trait pour trait.À partir d’un portrait.
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